CIUDAD DE MÉXICO, DF (Especial para EL SOL ABC-Que No Muera la Poesía-Por Jorge Hu). Jorge Luis Borges visitó la ciudad de México en 1973. Amable, accedió a todos los “impiadosos compromisos” que, según sus palabras, “confundían a un modesto autor con un pésimo actor”. A su llegada al país, el escritor argentino “pidió un favor” a sus anfitriones. Quería hablar con Juan Rulfo. Le sugirieron entonces un desayuno. “Pido clemencia -respondió-. Prefiero los atardeceres. Las mañanas me derrotan. Ya no tengo el brío ni las fuerzas para entregar al día lo que se merece. Hoy el crepúsculo me sienta mejor. Sólo quiero conversar con mi amigo Rulfo”.
La conversación, según fuentes de la época, fue más o menos así:
Rulfo: _Maestro, soy yo, Rulfo. Qué bueno que ya llegó. Usted sabe cómo lo estimamos y lo admiramos.
Borges: _Finalmente, Rulfo. Ya no puedo ver un país, pero lo puedo escuchar. Y escucho tanta amabilidad. Ya había olvidado la verdadera dimensión de esta gran costumbre. Pero no me llame Borges y menos “maestro”, dígame Jorge Luis.
Rulfo: _Qué amable. Usted dígame entonces Juan.
Borges: _Le voy a ser sincero. Me gusta más Juan que Jorge Luis, con sus cuatro letras tan breves y tan definitivas. La brevedad ha sido siempre una de mis predilecciones.
Rulfo: _No, eso sí que no. Juan cualquiera, pero Jorge Luis, sólo Borges.
Borges: _Usted tan atento como siempre. Dígame, ¿cómo ha estado últimamente?
Rulfo: _ ¿Yo? Pues muriéndome, muriéndome por ahí.
Borges: _Entonces no le ha ido tan mal.
Rulfo: _ ¿Cómo así?
Borges: _Imagínese, don Juan, lo desdichado que seríamos si fuéramos inmortales.
Rulfo: _Sí, verdad. Después anda uno por ahí muerto haciendo como si estuviera uno vivo.
Borges: _Le voy a confiar un secreto. Mi abuelo, el general, decía que no se llamaba Borges, que su nombre verdadero era otro, secreto. Sospecho que se llamaba Pedro Páramo. Yo entonces soy una reedición de lo que usted escribió sobre los de Comala.
Rulfo: _Así ya me puedo morir en serio.
Fuentes:
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